Я сам собой написан и не понят.
Родившись раз, сто раз перерождён.
Затерян и затёрт в архивах хроник.
Сон, эстафетой переданный в сон.
Рисунок, пляшущий в мальчишеском блокноте,
Оживший в мельтешении страниц.
В пределах их количества — свободен
Изображать свой бесшабашный блиц.
Я, правда, есть. Всё, что я есть — неправда.
И потому мы прячемся в слова,
Из ничего творящие, что надо:
Мир нарисованных теней добра и зла.
Замешан и завёрнут
© Copyright: Иуда Живорыбкин, 2019
Свидетельство о публикации №119011200545
Свидетельство о публикации №119011200545
Рецензии