Я был никем

Я был никем: моё искусство – бессмысленный речитатив,
И в нём всё так же было пусто, как в тёмной комнате
До хруста
Сжимают тело ниже бюста,
А на душе паршиво, грустно,
И снова щёлкнул объектив.

Я не заметил отраженье лица в изломанном стекле,
Ведь ощущалось только жженье, хандра и комната в золе.
Моё несносное несчастье, моя пугливая печаль –
Я был как будто в волчьей пасти, но на столе готовил чай.

Я ждал чего-то – просвещенья, намёка Божьего, увы,
Остались только часть вещей и
Много прочей суеты.

Я был никем, а стал никем-то, и не понятно, что и где;
Меня тревожат киноленты,
Стихи, картины и балет.

И мне ничуть не одиноко, и мне чертовски всё равно:
Политика, карьера, похоть,
Скандалы, страсти и вино.

Всё так односторонне стало, смешалось, скомкалось, слилось.
Я – грань, тотальная усталость,
Последний зов, незваный гость.

Я всё ещё не значу много, и недостаточно хорош,
Когда надеются на Бога,
Я в рукаве скрываю нож.

Непредсказуем, неподвластен, бесстрашен и непобедим:
Всё лишь слова, слова – пропасть им;
Я знаю миллиарды рифм,

Я изучал так много текста и ненавидел чертежи
До скрежета, до стука; резкость,
Абстрактность – то, зачем я жил.

Мне верится с трудом в кого-то, а ещё меньше ведь в себя;
Работа, дом
И дом, работа; и отблеск тающей свободы –
Мой свет, мой тыл, моя броня.

Я был никем: моё призванье рассредоточено в пути;
Я очищал своё сознанье – видать, отъявленный буддист,
Я отрицал мораль и ценность, но вновь доказывал себе,
Что если верность – это верность, а если нет, то быть войне.