Луна поползла на убыль,
окликнула: "Qui? Toi!".
Рисуешь помадой губы —
языческий ритуал, —
ресницы на место клеишь,
впадающий пудришь нос;
а кожа-то всё белее,
трагичнее всё прогноз.
Луна поползла на убыль,
окликнула: "Оu vas-tu?".
До блеска надраишь зубы —
доказывать правоту,
надкусывать и кусаться
на порванной простыне,
но только в рядах сенсаций
давно тебе места нет.
Луна поползла на убыль,
окликнула: "Reste ici!".
Твой город — сырой и грубый,
кошмарно смотреть вблизи;
все раны открыв и двери,
он просто тебя сожрёт,
но ты в это вряд ли веришь,
ты в пламени ищешь брод.
Луна поползла на убыль,
окликнула: "C'est La Vie!".
Разнузданный нрав суккубий
не дал расцвести любви;
ни завтрака, ни закуски —
наутро трещат виски;
всё как-то не по-французски
и как-то не по-людски.
09-11. 01. 2019.
Селяви
© Copyright: Эрулано, 2019
Свидетельство о публикации №119011200148
Свидетельство о публикации №119011200148
Рецензии