Кишинёв

Как будто бритвой вскрыло память.
И всполохами видятся года,
Где папа с мамой молодые,
И брат «стеной» был за меня.

И солнце было как-то ярче!
И жизнь вокруг была светлей!
Пусть жили мы и не богаче,
Но люди были чуть добрей!

Другие в жизни были лица!
И город сказкой был из снов.
Гордились тем, что он столица!
Как белокаменный цветок!

Не узнаю родной мне город.
Как грязный, мокрый воробей.
И если мог бы, то как в детстве.
Домой бы взял и отогрел.

Встречал нередко проходимцев,
Кому на это наплевать.
Они довольны своей жизнью
И лишь умеют разрушать.

Что сохраним мы для потомков?
И что им сможем передать?
Еще немало есть вопросов.
С себя и надо начинать.

Что видят в этой жизни дети?
Какой пример им подаём?
Каких героев они знают?
Благодаря кому живём?

Смотрю на друга, ветерана.
Как умоляет он людей.
И объясняет, что не надо
Сидеть на памятной плите.

Тут имена погибших воинов!
Они же наши земляки!
Как вы, а может быть моложе.
И, как и все, хотели жить!

Великорослые младенцы
Не понимали ничего!
Они решили, что он пьяный.
С ухмылкой пялились в лицо.

Пишу я строки с болью в сердце.
Надеюсь, люди их прочтут.
Я верю в разум Человека!
И ни на шаг не отступлю!

Как будто бритвой вскрыло память.
Былые вспомнив времена.
Когда наш город воспевали.
И это сказка не из сна.
                12.01.2019