Осень стоит на границе излома,
Не за горами снежинок игра.
В поле озябла ржаная солома,
Ветер чумной донимает с утра.
Временно бросил глухую чащобу,
Там примелькался ему бурелом,
Он рукопашной атакою сходу
Колет её леденящим челом.
Сменит пластинку и вдруг с завываньем
Впрямь имитирует голос волков.
Что же бродяга с присущим призваньем
Хочет у хлебных найти простаков?
В дряблой среде до предела тревожно.
Радость в заморские дали ушла.
И в сердцевине стогов безнадёжно
Теплятся еле остатки тепла.
Мёрзнет солома
© Copyright: Владимир Мошонкин, 2019
Свидетельство о публикации №119011103681
Свидетельство о публикации №119011103681
Рецензии