В тридцать семь убили Пушкина,
Закатилось насовсем.
Если что кому отпущено,
Мерой стало - тридцать семь.
И любви моей нечаянной
Тоже нынче тридцать семь.
Этот праздник отмечаем мы,
Потому что насовсем.
Тридцать семь на тридцать - тысяча,
Больше тысячи ночей -
Сладкий миг, как будто высечен,
Так велик, вершиной ввысь исчез,
А сравнить нельзя ни с чем!
Маленький юбилей
© Copyright: Влад Блюм, 2019
Свидетельство о публикации №119011102912
Свидетельство о публикации №119011102912
Рецензии