Маленький юбилей

В тридцать семь убили Пушкина,
Закатилось насовсем.
Если что кому отпущено,
Мерой стало - тридцать семь.

И любви моей нечаянной
Тоже нынче тридцать семь.
Этот праздник отмечаем мы,
Потому что насовсем.

Тридцать семь на тридцать - тысяча,
Больше тысячи ночей -
Сладкий миг, как будто высечен,
Так велик, вершиной ввысь исчез,
А сравнить нельзя ни с чем!


Рецензии