Абориген

Он с места не сойдет…
Нет средств гулять по свету,
Страх вызывает самолёт?..
У нас не хуже лето.

Прекрасный летний день
После дождя с грозою,
Зеленая мокрень
И солнце золотое.

Он в дальние просторы
Не рвался духом смелым,
Билет не брал на «скорый»,
Родной край не хотелось

Покинуть так надолго,
Чтоб заскучать безмерно:
Тоска пронзит иголкой,
И ритм сердечный скверный.

Домой, домой – торопит, –
Мне здесь невыносимо –
В Америке, в Европе,
Вблизи Парижа, Рима.

Он остаётся дома…
Дороги с чужой пылью,
Чужие звезды, громы,
Людей вокруг обилье,

Поездки, пересадки,
И говор инородцев,
Что говорят, загадка,
Понятны лишь эмоции.

Турист потом расскажет:
Я был, я видел, знаю,
Ни раз обманут даже,
Культура здесь иная.

Моря, я видел океаны,
Развалины, пещеры,
И удивлялся странной
Их иноземной верой

В перевоплощенье
В зверей, растенья, черта…
Домой же с возвращеньем
План намечал у порта

Для будущих блужданий
По Африканским странам,
Готовил он свиданья
С аборигеном Гана…

Он оставался твердым…
Земля одна родная –
Моя, твердил он гордо,
Вас я не понимаю!..
06.01.19.