Музыка внутри

Чистые, как роса,
Сотканные из бесконечной любви
По образу и подобию звука,
Мы носим под кожей музыкальный инструмент,
Что созвучен с нашим сердцем.

(Ты надрывно резала по живому и зашивала, как скрипка.)

Когда шум городов становится затяжной рутиной,
Мы забываем, кем были,
И в звуках теряется смысл.
Мы пусты, оттого позволяем себя засорять.
Никто не выносит мусор, но каждый оправдывает себя.
«Не мы такие, жизнь такая», - играет в наших домах по радио.
Вокруг темно, свет в окнах кажется сейчас особенно теплым и приятным. Но в квартирах всегда одиноко и пусто. Потому что внутри жильцов ничего не горит.

Потерять ко всему чувствительность и интерес - значит стать взрослым.
Поменяй инструмент на инвентарь для выживания,
Лучше всего на бронежилет.
С ним бродят на улице оборванцы, найти их не составит труда.

Некоторые решаются отдавать рабочие инструменты, но чаще всего их принуждают добросердечные родственники. Не ты сам, так тебе сломают.
Но взамен ты получишь любой товар с прилавка.
И умоляющих продавцов, ведь каждый любит добивать.
Ночами они будут лапать твою скрипочку сальными пальцами и натягивать девственные струны: их это забавляет.

Ты останешься жить в неведении, отгораживаясь все больше. Никто не расскажет, что ты можешь вернуть себя.

Но я знаю секрет: собирайся в лес, найди самое тихое место.
У музыки есть пальцы-смычки, что тонки и прозрачны.
Сядь и слушай, каждый звук будет ярким: шелест травы, шуршащий в листьях грызун. Как копошится в нем жизнь и как ярко она слышна в тишине.
Как мы все музыкальны, как по-разному все мы звучим.
Звук множится и расползается солнечными лучами по земле, проникая в каждого из нас. Мы и есть этот звук.
Не позволяй рутине города затянуть тебя, приходи домой чаще.