Несказанное

    Памяти Сергея Есенина

Несказа’нное…
В синь безбрежное
Поле –
Край отшумевших гроз.
И душа, колосьями нежная,
Где меж слов на меже я рос.

Юный, в них я искал ответа,
Чуя – всяк человек есть ложь…
Но там вольный, бродяжий ветер
Под микитки дубасил рожь.

Я бежал, провожая ветер
До кандального края вплоть –
В Чудь, Мордву… –
Увидать, как светел
Русский мир, обретая плоть.

В нём мечту голубую нежил,
По озёрам снимая синь,
Что не брата – печаль зарежу
Под унылость равнин.

И тогда я увижу –
Белый
Рощи храм под куполом гроз…
Тополь-дьяк там кадит обедню
Для красавиц лесных – берёз.

Вот берёзовый тонкий ситец
На груди оголил изгиб…
Руки ветра мечтают свиться
Над древесными бёдрами ив.

Там в ошейнике Джим на счастье
Принесёт от любимой весть –
Снова будут глаза собачьи
Золотыми звёздами цвесть.

Проплывёт лягушкой луна,
Распластавшись в живой воде…
И хранит этот мир сполна
Стойкий клён на одной ноге.

     .  .  .

В той дали, над водью, над угрюмою,
Вижу свой погорбившийся скит.
Но не ведаю –
Архангельском иль Умбою
Проплывать к нему на Соловки.

Там везде уж прошёл железный
Конь…
И помнит тот старый мир,
Что на фронте родной поэзии
Двадцать лет я был дезертир.

Пусть покинут родимый дом,
А небесный не найден – пусть!
Горний, босый, верижный путь
Греет матери старой грусть.

Пусть не шёл я смиренным иноком,
Отягчённый любви сумой,
Но мой край, зарею покинутый,
Я с тех пор исходил умом.

Русский снег…
Его нету краше –
Всё в окладах из серебра.
Жду опять, чтоб в русской рубашке
Под иконами умирать…

Вновь босой дорогой бреду.
Тают ландыши бывших сил.
Снится – вижу мою звезду,
Вспыхнувшую в сени могил.

Над кладбищенской той оградою,
По которой солнце стучит
Желтой палкой – клюкой костлявою,
Простирая пальцы – лучи.

Оттого так милы мне чащи
На земле, где целует дождь
Каждый лист с тропы уходящих
В край, где грозы вбивают дрожь.

Тают дни…
Я всё тот же странник
В нищей Богом родной стране,
Всё ищу той весенней рани –
Проскакать на гнедом коне…

Нет – ищу быть тихим и светлым
Как цветок с луговой межи…
Заигралась во что-то с ветром
Хулигана – поэта жизнь.

     .  .  .

Всё, утихло…
Справили дело
Годы?
Нет –
Сквозь их пелену
Тройка русская оголтелая
Унесла в иную страну.

Унесла из земной обители,
Где был свят каждый божий лист,
Осенённый в осень Крестителем –
Светлым месяцем, что так чист.

Плачь тальянки –
Той Родины песня –
На тридцатом шальном году,
Не успев из тоски воскреснуть,
Умерла в кабацком чаду.

Клён души под метелью белой…
Не зови его, не жалей –
Это плакала Русь…
И пела
Под крылами тех журавлей.

Серебряный…
В столетии растаял
Их след.
Серебряный…
Блестящий, пёстрый ком
Их слов
Осыпался…
А роща – золотая –
Всё шепчет мне
Багряным языком…

Мой новый век –
Он быстрый, он как выстрел…
А цветь души кому сейчас важна?

То Русь моя
Роняет жизни листья –
Детей своих последние слова.