Бисерные

Бисер я из слов не вью,
Я попроще говорю.
Может, в этом мой секрет,
Может, вовсе, смысла нет
Заниматься тем, в чём прост,
Или к виршу не дорос.
Только, как же быть, когда
В рифму просится мысля?
В столбик сложится, посля,
Да закрутит вон куда?
Я тут стихом занимаюсь,
От скукоты я спасаюсь,
Зиму мне бы пережить,
Перестану ворожить,
Дурью маяться, цеплять,
Буквы на перо низать,
Да в слова их превращать,
На смех людям выставлять.
Что же делать, мочи нет,
Выгорает жизни след
От былой активной мысли,
Да фантазия стремится
Не погибнуть, не сомлеть,
Пустоту преодолеть.
Вот и маюся с рифмОй,
Тяжела она, порой.
Вот, не хочет подчиняться,
В кружево словца сплетаться.
От того-то у меня
Просто всё. Так. Для себя
Я ворочаю словами,
Чтобы не забыть, меж нами
Скромно тута говоря,
Просит чё душа, горя!
А совсем немного просит.
Был бы стих, а там попросим
Самого того виршА
Рассказать, как озорна
Мысль, сорвавшаясь с крючка.