Как лист увядший падает на душу,
Мне строк кривых перед глазами строй.
Не мысли – недомыслий глупый рой.
И хорошо, не вслух – мне жалко уши.
Да пусть бы стих банален или скучен –
Не все владеют тонких чувств игрой.
Бессмыслицей я сам грешу порой –
Когда Вселенной глас лениво слушать.
Но если просто не о чем сказать,
Нет за душой ни страсти, ни сюжета,
К чему терзать себя или других?
Как вялый лист, рассыплются в глазах
Засохшие слова недопоэтов.
А у меня родится злобный стих.
Еще один сонет Цурена
© Copyright: Варвара Кислинская, 2019
Свидетельство о публикации №119010909180
Свидетельство о публикации №119010909180
Рецензии
