Придёт время

Время, баюкая, тронет за ходики,
И по игл патефонных капельницам
Каплями спревшими наши мелодии -
В стоки пепельниц, саркофаги вафельниц.
Придёт время класть мыло не мимо мыльниц,
Потому что костяк упрямится гнуться,
И потухнут вулканы чернильниц,
И на гвозде повесятся бутсы,
И когда меня не узнают улицы,
Хотя каждый день меня инспектировали
И как ввечеру лениво милуются
Пары фонарей у каждой квартиры,
Куст, голыми ветками пышен,
Уронит капельные слёзы у проруби,
А любовь - на открытках цвета вишен,
Которую не обгадят рисованные голуби.
Друг, ты нелепее всех открыток,
В тебе нет лощёного, будуарного пафоса,
Меж надгробий шоколадных плиток
Ты где-то в простом, откровенном запрятался.
Не там, где любовь моя цвета вишен,
Где любовь, как у Лорки, цвет зелёный,
Где любовь проповедуют к кришне
Или где любовь - это про влюблённых,
А где сиротливо лежат документы:
Паспорт, трудовая, просроченный пропуск,
Где на все случаи есть уже ленты:
Проведи штрих-пунктир - и я тронусь.
Тронусь умом или от перрона -
В свете истории это тождественно.
Время наращивает обертоны,
А память снова становится девственной.
От фотографий моих однокашников,
Что, набрякнув от слёз-поцелуев, канут,
От влюблённых в стан автомата Калашникова
Я лечиться поставлю нам два стакана.
Пара стаканов - обычных, не мерных,
В которые не дозируют яд лекарства мне.
Я притащу тебе пива цистерну:
Это моё тебе благодарствование.