* * *
Играет реквием; плывёт
На грудь иссиня-чёрна туча,
И стрелы медленные гнёт
Блистая, молния, колюча.
Предсмертный Моцарт, сколько слов
Ты спас от праздности и скуки,
Освобождая из оков
Светло-таинственные звуки.
Как молний вспышка и извив,
Вся жизнь, в творенье, промелькнула,
И в тяжко-сладостный мотив
Огонь поэзии вдохнула.
Душа не в силах больше длить
Существованье в теле тесном,
И отлетает, чтобы жить
В звучанье чистом и чудесном.
Играет реквием плывёт...
© Copyright: Владимир Мялин, 2019
Свидетельство о публикации №119010904065
Свидетельство о публикации №119010904065
Рецензии