дневник
И даже сон, что соткан из видений... не
выдаст яви ниточку пути... которым ходят души, словно тени... не раня то, что рождено расти... а как расти, когда дорога в небо... придумана для похоти телес... и нет любви ни в слове, и ни в хлебе... сплошная ложь в обличие небес... и не найдешь причины слепо верить... пока вся жизнь таращится в глаза... и невозможно выставить за двери... и убежать из этого нельзя...
И хочешь взять былое на поруки... ан нет, оно не в силах быть иным... хоть опусти, хоть вскинь пустые руки... горит огнем... и правды нет, лишь дым...
Черновики пустых стихотворений... не в силах то, что дорого, простить... мой ангел не играет на свирели... ему давно со мной не по пути... я выйду сам... мне мало что в дорогу... каким пришел, таким я и уйду... и пусть побудет совесть недотрогой... ей не играть в предательства дуду... пусть ни дуэт, ни трио, ни квартета... не создал я ни с кем... но буду квит...мне чистый лист был дан за все за это... чтоб я грешил катренами молитв...
Свидетельство о публикации №119010902886