ЧУЖОЙ.
Он тихо говорит: «Прости»…
А будто грянул гром,
Была игрушкою в пути,
Не ведая о том.
Уходит он, уходит он,
За руку не вернёшь,
Закончился счастливый сон,
Ты в осени бредёшь.
Тебе тоскливым ветром выть,
И умирать листвой,
И только Бога не гневить,
Нелепою судьбой.
И усмехаются «друзья»,
В лицо и за спиной,
Пророчили – любить нельзя:
Звездой на лбу – Чужой!
Поверить в это, силы нет:
- Чужой, чужой, чужой…
А за окном тот лунный свет
Обманчивый такой…
лирика
© Copyright: Светлана Бархатова 2, 2019
Свидетельство о публикации №119010902649
Свидетельство о публикации №119010902649
Рецензии