Письмо жене Компота

Автор В Рот Компот написал следующее стихотворение:

«Я - кобель... Я не могу иначе... »

Что мне Париж!!! Что мне Женева!!!
Я там не буду никогда!!!
Поэтому ведет налево
Либидо моего радар...

Как не хотелось бы уюта
В семейном, ласковом кругу,
Безбожно тратится валюта
В прохладе девственных лагун

Какой-то сауны с ****ями...
Сопротивляюсь, как могу,
Но вру жене и ейной маме
И вновь на адюльтер бегу...

Клеймо самца чуть выше паха,
Дано мне неким божеством...
Потом я каюсь... Дыба, плаха,
Сомнения и в горле ком...

Но ненадолго эти каки...
Опять я мчусь на левый ряд
И дома снова вру, как Псаки,
Что задержал ментов наряд

Меня на митинге... Пять суток
Торчал в тюрьме, уйдя в отказ...
А сколько юных проституток
Я от голодной смерти спас???

Они ведь все там украинки,
А значит тут полит-намёк...
Упреки выслушав от жинки,
На кухне мрачно жру паёк...

Быть верным мужем невозможно...
Ведь не отшельником живу!!!
Я кобелизм впитал подкожно
И новую вписал главу

Я в Камасутры том с размаху...
Эх, сволочь я, в чем признаюсь...
В пути к забвению и праху
Я хохочу и веселюсь...

Старею я на левом марше...
Седею в ****ском кураже...
Жена кричит: "Одень гамаши!!!
Ведь не мальчишка ты уже!!!"

Привыкла к ссорам и заботе...
То выгнать хочет, то простит...
Не удержать развратной плоти...
Что мне Флорида!!! Остров Крит!!!

Я по родным проулкам сохну...
Я этим улицам родня...
Я тут живу и тут подохну,
Седыми яйцами звеня...

О чем же этот вирш бредовый???
О том, что быть самим собой
Необходимо, а вот новый
Фальшивый имидж с рыла смой!!!


http://www.hohmodrom.ru/project.php?prid=128777

Из него видно, что лютый беспредельщик В Рот Компот устроил форменный
террор двум беззащитным женщинам - «жене и ейной маме». Тащит деньги
из семьи и тратит их на проституток («А сколько юных проституток Я от голодной смерти спас??? ») Лучше бы купил жене сапоги, как незабвенный Леня Голубков.

И я написал письмо жене Компота:

Пойдёшь налево – будешь правой!
И мир откроется цветной:
Куда приятней быть шалавой,
Чем доброй верною женой.

В объятиях чуть-чуть шершавых
Качнётся весело земля.
- Где твой Компот, писатель бравый?
- Да где-то носит кобеля…

А если вдруг тебе взгрустнётся
Среди житейской суеты,
Пиши мне в личку. Все вернётся.
Курьером я пришлю цветы!