Но нельзя рябине

Загорелись рябины
Не погасишь уже
Осень пишет картины
С тихой грустью в душе...

Сок, что в гроздях таится
Горьковато-густой
Дайте им насладиться
Закрываясь листвой

Я душой в этом  доме
Проживаю  теперь
Ветер гнет, да не сломит,
Нашу тонкую  дверь.


Рецензии