Не вовремя явившаяся бубна

Разгляди меня здесь, у осколков прибоя...
Расскажи мне о шансе когда-то испить
полукровную суть бессарабского гоя,
умолявшего мир:
- Отпусти меня жить...

Миг за мигом - и век!
На затерянном пляже
расстели мне песков золотых простыню,
на которой застынут фрагменты пейзажа
и клочки абсолютно бесстыжего ню.

Лишь коснулся к тебе и...уже на пороге.
Улыбнись без кондиций!
Откликнувшись здесь,
ты очнёшься свободным, пустым и убогим.
Да...такая вот выйдет забойная смесь!

А уж с ней ты найдёшь и своё пепелище
для уже совершенно другого костра,
что опалит соблазнами искренне нищих,
не умеющих прятать себя во вчера.

Не смывай эту кровь с деревянных помостов
на заснеженной Тралке...
Нас мало, но мы
бесконечно уверены в том, сколь не просто,
не стыдиться ни боли, ни драной сумы,

ни злачёных богатств, ни любви, ни забвений...
Кто в итоге готов повториться в строке,
о которую сердцем поранился гений,
зажимая не сделанный вдох в кулаке?!

Может он, облачённый в двухцветность из мантий,
рассуждающий нынче о мере из мер,
погребённых в угробленном стадом таланте,
не решившемся выйти из общих пещер?..

Иль она, разрывавшая сердце на части
вариантами как бы возможных даров
на подносе с искрящейся надписью «СЧАСТЬЕ»?!
Ну?!
Скажи, не стесняйся!
Готова?!
Готов?!

Тишина...
Не вопрос, а какая-то мука
для едва лишь добившихся скидок на бег.
Говорят, что душой управляет наука,
а науку придумал уже человек,

сомневавшийся в сути реальности Бога,
что давно отказался от глиняных тел
адамитов, со старта алкавших столь много,
что и сам Изначальный желать бы не смел.

Я не верю...
Не верю!..
Не верю, и - точка!
Нас давно отпустили в свободный полёт
над пространством, разорванным Ним на кусочки,
чтобы каждому выделить собственный вход,

за которым никто ничего не откроет,
не смотря на сплетенную предками нить...
Разгляди меня здесь, у осколков прибоя!..
А ещё - отпусти...
Отпусти меня жить.