Почему ты пустуешь, мой безуютный дом,
Полный призраков лет и невзятых высей,
Газетных вырезок, старой посуды и чьих-то снов,
Махрового пледа, которым укрыты макушки сов
- Игрушек, пронзённых детской тоской о том,
Кто, уходя, не оставил прощальных писем.
Буря бока обнесла и слепила, как в снежный ком,
Окна, скрипящую дверь и покатую крышу.
Словно застывший между двух стрелок часов,
Стоишь одинокой крепостью, проводником миров:
Прошлого и грядущего в этой цепи времён,
Ждёшь лишь тех, кто вернутся, твой зов услышав.
Почему ты пустуешь, мой безуютный дом
© Copyright: Эйри Веретрагн, 2019
Свидетельство о публикации №119010805857
Свидетельство о публикации №119010805857
Рецензии
