Поэт как пчела собирает пыльцу
Слетающих с уст и прилипших к лицу
Законченных фраз и несказанных слов.
Он целыми днями трудиться готов.
В трамвайных депо и подъездах домов,
Продукты горения наших умов
Поэт собирает и в соты кладёт,
Чтоб нам заготовить причудливый мёд.
Отведав его всяк поймёт наконец,
Как много вокруг одиноких сердец,
Как много любви не нашедшей приют,
О чём соловьи на рассвете поют.
Свидетельство о публикации №119010800369