Кумир

     Поэт престарелый, кумир подзабытый,
     Седые поклонницы, разве что, помнят
     Как критикой, словно камнями, побитый,
     Внимал он овациям миллионов.

     Как верил в свою непростую планиду,
     Готовый за словом идти на Голгофу,
     Порою на сцену идя, как на битву,
     Швырял он в толпу свои вещие строфы.

     Но жизнь безжалостна к бывшим кумирам -
     Давно уж написаны лучшие строчки,
     И время застыло в пустынной квартире,
     Где только осталось – страдать в одиночку.

     Лишь книжек ряды служат вечным укором -
     Как быстротечна летучая слава,
     Когда в суматохе и разговорах
     Она испаряется своенравно.
    
     На смену другие пришли поколенья,
     Их идолы так не похожи на наши.
     Что им до каких-то смешных откровений,
     Хранимых лишь в памяти нашей щемящей.
    
     Молчат телефоны в забвении полном,
     Нигде никому до него нету дела.
     Но он ещё верит, что мы его помним,
     И это бодрит его старое тело.

     А мы... Мы давно уже стали другими –
     Что нас волновало, сейчас не тревожит,
     Америки все мы свои уж открыли,
     И поводырь нам уже не поможет.

     Самим бы ужиться в изменчивом мире,
     Чтоб не списали и нас раньше срока,
     А коль вспоминаем о бывших кумирах,
     То только, при этом, с сочувственным вздохом.

     Меняется мода, и нравы, и вкусы,
     Как платье от старости ставшее ветхим,
     И, самое главное, это искусство
     Не устареть вместе с прожитым веком.

     Нам нужно бежать, своё время пришпорив,
     Взирая на мир без излишних иллюзий,
     А вслед старики смотрят вслед нам с укором:
     «Ну что же вы, люди! Ну что же вы, люди!»