Еще утро не скоро, не скоро.
В переулке не видно ни зги.
Только,где-то,над кромкою леса,
Зацепился,как блин, диск Луны.
Ветер веет холодный с морозцем.
И протяжно завыл чей-то пес.
Может хочется стать ему волком
и умчаться,назад,в тень берез.
И в душе тоже,как-то,печально.
Моветон,и не хочется петь.
Может,волком,повыть на ,тот,месяц.
И сбежать, до утра,тоже в лес.
Желание. Моветон
© Copyright: Светлана Ганоцкая, 2019
Свидетельство о публикации №119010810340
Свидетельство о публикации №119010810340
Рецензии