Снова сон допотопный мне снится –
разгадать я его не берусь,
но из мусора лиц, по крупицам,
Собираю забытую Русь.
Вижу - кровь растеклась по Тоболу,
полыхает Архангельский кремль,
жгут в Казани волхвов, а в Тамбове
режут тех, кто ещё не сгорел.
На собачьем латинском наречье,
самозванца возносят царём.
Я кричу:
- Что же Вы, человече!!!
Нам ли гнуться, под чёрных ворон?
Переврут, исковеркают были,
с сорняками смешают зерно,
как разбойников гнать по Сибири,
будут нас. Кровь смешают с вином.
Алатырь прикопают священный,
на мощах возведут алтари…
Не испросишь у прави прощенья,
не найдёшь заповедных руин.
И не вспомнить ни рода, ни слова.
Гость незваный – Тартарская Русь.
В светлой дымке грифон бирюзовый –
Будит утро.
Вздохну…, и проснусь.
Сон
© Copyright: Фадей Максимов, 2019
Свидетельство о публикации №119010810136
Свидетельство о публикации №119010810136
Рецензии