Старая тетрадка

В тоненькой тетрадке,  двенадцать листов,
В голубой обложке, временем помятой,
До сих пор пульсируют нежность  и любовь,
В строчках, зарифмованных для меня когда-то.

На листочках в клеточку – все твои стихи,
Каждый из которых в жизнь мою замешан…
Пусть не совершенны, но…  но и не плохи…
И совсем не стоили всех моих насмешек.

Рифмы пусть неточные, и размер сбоит…
Разве это главное? Их не в этом сила…
Ведь они так искренни – все стихи твои.
Почему я раньше их недооценила?…

Время все расставило по своим местам.
Между нами годы… расстоянья… люди…
Но все чаще памятью я бываю там,
Где в реале мы уже никогда не будем…

На меня из зеркала, из-под припухших век,
Мудрым взглядом женщина смотрит не мигая.
 А в тетрадке  тоненькой – от тебя привет! –
«Весело смеется» женщина другая.

Ты в глаза ее «плескал»  «небо голубое»,
Ты касался «теплым солнцем»  ее  «тонких рук»,
«Шорох платья» сравнивал с «шепотом прибоя»,
Когда она просто рядом проходила вдруг…

Мне давным-давно пора бы бабушкою стать,
Седина мне голову выбелила щедро…
Ну, а той – тетрадочной – только  двадцать пять,
В ее  русых волосах -  «поцелуи ветра»…

Возраст  срезал мне каблук ровно вполовину…
Жизнью гонор обломало мой строптиво-пылкий…
Ну, а та – в твоей тетрадке – гордо выгнув спину,
«Прошагала»  по тебе  «на высокой шпильке»…

Я, конечно, узнаю в ней себя, иную,
И,  любуясь на тобой созданный портрет,
Я ревную не тебя – я себя ревную
К молодости…  к прошлому…  к чувствам давних лет…

Время все расставило по своим местам.
Между нами годы… расстоянья… люди…
Но все чаще памятью я бываю там,
Где в реале мы уже никогда не будем…