арктика...

Там медведи сидят за барной стойкой и пьют, пьют...
Белым рыком тревожа сияние, снежный его уют.
Воды стылые шепчут им песни Бьйорк,
Призрак Фрэнка в старый зовёт Нью-Йорк.

И, когда затихают звуки на стыке лет,
С полки зверь берёт фен, и несёт его, как пистолет.
Он ведь хищник, и поэтому так жесток:
Топит лёд, чтобы в недрах найти цветок.

И художник заезжий, увидевший всё это в первый раз,
Зарисует медведя с цветком, и, для хохмы, в журнал продаст.
Кто бы знал, что средь вечности и мерзлоты,
Так мучительно верить и ждать весны.


Рецензии