Долги, как ком, за всё, что есть на белом свете,
За Честь Его, за Совесть тех, кого уж нет,
И всё-то мне на длань, в каком-то черном цвете,
Как горсть в лицо, чтоб сразу в грязь его, монет.
И тут же в лён, да молотком, что сердце сжалость,
Спасибо, раз всего, да вскользь, да и слегка..
А был ли Свет, иль это только мне казалось,
Что падал он на тень мою из потолка.
Листок в руке, он чист ещё, а нужно ль пачкать
Сей белый снег не моего Небытия,
Коль спит давно в душе моей больной скрипачка,
А та, что бдит: и не поёт, и не моя…
Долги пред Ним...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119010704565
Свидетельство о публикации №119010704565
Рецензии
