Заросший кустарником берег пруда.
Дорога к нему не видна.
О людях, кто хаживал раньше сюда,
Скрипит потихоньку сосна.
Одна на отшибе, в чешуйках златых,
Как будто в столетнем меду.
Она поджидает знакомых своих,
Которые всё не идут.
Которые где-то сегодня, Бог весть,
Вдруг вспомнят, хлебнувши вина,
Что Родина – дальнее место, где есть
И пруд. И златая сосна.
Из книги "Шелест песков времени"
шпв 1. Сосна
© Copyright: Николай Кудрявцев Стихи, 2019
Свидетельство о публикации №119010700174
Свидетельство о публикации №119010700174
Рецензии