Маэстро в неге

Художник жил в своей палитре
В цветах отчаяной души.
В ночи бессонной, жизнь в экстазе,
Глаза блестели, как огни.

Прощаясь с уходящей в бездну,
Средь облаков, светящейся луной,
Художник ждал её в надежде,
Вновь быть плененным красотой.

В печальный образ погрузившись,
Давно забыл он солнца свет.
Его подруга, ночь-царица,
Его палитра - черный цвет.

Умолкли улицы, в домах погасли свечи.
Накрылся город волшебством.
Небесный занавес под вечер,
Сверкает звездным полотном.

Поет волнительно душа маэстро,
Рисуя на холсте Любовь.
В оковах собственных страданий,
Горит бушующая кровь.

В чужих глазах он ищет образ
Пытаясь радость в них найти.
А видит грусть, сильней печали,
Бежит он прочь от той тоски.

Устав от тяжести мольберта,
Едва шагнуло время в ночь.
Прилег художник, сняв цилиндр,
Помчались сны куда то прочь...

Растущим месяцем пришла,
Луна сверкающая в небе.
Пленительно звала творца,
Но он не пробудился в неге.

Ведь в танце вальса на холсте,
Кружились краски лета.
Художник спал. С улыбкой на лице.
Мольберт  усердно ждал рассвета.