***

                ноябрь '18

Комната, кажется, катится в ад, или, может,
В холод прозрачных январских ночей.
Внутренний рыцарь выхватывает из ножен
Двуручный и им касается обоих моих плечей.
Без антуража средневекового Камелота
Не очевидно, это награда или тяжелый груз.
Я закрываю глаза, затем неохотно
Со вздохом из горла выдавливаю "Клянусь"

И дальше. Слова возникают не на тетради,
Не в голове, а где-то в районе груди,
Честно. Ведь внутренний надзиратель
Больно бьет, когда начинаешь ****ить.
Потом извиняется, дует, кормит мороженым,
Водит в кино, угощает хорошим вином...
Отмахиваешься, материшься, плюешь ему в рожу, но
Слова и вопросы уже вылетают сплошной стеной,

Точно молитва, поскольку ответ не ясен,
Фразы ответов выстраиваются в белиберду.
Пламя внутри не сдувается и не гаснет,
Грамотно ставлю вопрос, но объяснений никак не найду.
- Есть ли любовь в глубине этих постных, унылых морд?
Есть ли хоть что-то, сука?! - в ответ тишина.
Значит, если был прав когда-то Эрнест Резерфорд,
Мой внутренний бог - обычный, в сущности, шарлатан.