Осенний парк, холодный дождь.
И Он бредет как призрак, тень.
Исчезнуть был бы он не прочь,
Присесть у дома на ступень.
Поднять бы к небесам глаза,
Безмолвно вопросить ответа...
Нет, он не верит в чудеса.
Из сердца вымыт призрак лета.
На плечи Ночь устлала шаль,
Едва согрев своим покровом.
Он бросил все, уже не жаль,
Не нужно быть к себе суровым...
Озябли руки, кашель хриплый,
Но в доме не горят огни,
Очаг ее в любви хранимый...
Так почему болит в груди?
Ответ так прост и очевиден,
Уже давно стучит в висках.
Он был в любви своей наивен.
И ею брошен. Так, пустяк!
Сильней дрожит от осознанья,
Что сердце полное любви,
Так трепетало от признанья...
В миг не разбилось на куски!
Предательство не распалило злость.
Глядит с укором и критично.
В песок ушла обиды горсть.
Ему все стало безразлично...
Безразлично
© Copyright: Снег Виктория, 2019
Свидетельство о публикации №119010608998
Свидетельство о публикации №119010608998
Рецензии