Мое сердце дверной проем,
Катакомбы плетут паутины.
Мои мысли летят на подъем,
Выползая из скольской рутины.
Я боюсь не сомкнуть очи,
Страха нет, что останусь один.
А боюсь потерять почерк
Своей жизни, стать жесче перин.
Утопая в компостной яме,
В склонах гор, где лишь лед и тьма.
Где любви нет, разорван пергамент,
На котором тускнеет судьба.
Быть заложником собственной песни,
Умирать, как больной пациент.
Для кого-то из ценностей жизни,
Это выпить дешевый абсент.
Я боюсь задохнутся в угаре,
В каматозе из собственных снов.
Пролежать свою жизнь на диване,
И черстветь, как безликий сноб.
Уходить не оставив ни грамма
Теплоты и любви за душой.
Понимая, что мир это драма,
И не чувствовать, что живой.
Я лукавил, боюсь умирать,
И закончить былую повесть.
Зачерстветь, ничего не отдать,
И забыть про свою совесть.
Я боюсь
© Copyright: Юрий Буравков, 2019
Свидетельство о публикации №119010606505
Свидетельство о публикации №119010606505
Рецензии