Зима в тот год стояла лютая.
На бледных лицах стыл вопрос.
Под серым небом улюлюкая,
свистел и силился мороз.
В карманах писем треугольники
да чёрный «смертный медальон»,
для безымянного покойника
служил дурной приметой он.
Косило их косой дымящейся,
страданьем создана страда:
что понял ты, на снег валящийся,
какой ответ узнал тогда?
До сей поры не все отысканы,
вот, шрифтом - «без вести пропал»,
голодным зверем вьюга рыскала,
на звук кривящая оскал...
Они лежат травой подкошенной,
судьбою установлен срок,
однажды названы и спрошены
ответить заданный урок.
Навеки их движенья скованы,
у той нависшей высоты,
и никогда не расцелованы
в атаке порванные рты.
(6 января 2019 г.)
Высота
© Copyright: Алексей Бобков Продолжение, 2019
Свидетельство о публикации №119010605890
Свидетельство о публикации №119010605890
Рецензии