Поэт-домосед
Сын Дома, не бродяга.
А за окном – метель, снега.
Там мерзнет пёс, бедняга.
Всё видно на лице моём,
Поэт я, в самом деле:
Я за гостиничным окном
Дрожу, как в «Англетере».
Дни мстят за торжество ночей...
Я – непонятный? Знаю.
Но как мне быть с душой своей?
Я холод – осуждаю!
Не одобряю и Содом.
Ругая многословье,
Я вам скажу: в сердцах кругом
Царит средневековье...
Да, за окном блестят снега,
Все ходят бодрым шагом,
А я сторонник очага,
Сын Дома, не бродяга.
2004, 2019
Свидетельство о публикации №119010600409