Скамья у дома, мать сидит и ждёт... ,

Травою  скошенною  пахнет,  летним  днём.
Вещает  небо,  быть  дождю.  Не  ново.
А  в  глубине  души,  рождалось  слово.
О  ком-то  близком  и  безмерно  дорогом.

Скамья  у  дома.  Мать  сидит  и  ждёт  меня.
Как  в  тридцать,  так  и  в  восемьдесят  ныне.
Костёр  любви  её,  не  гаснет  и  не  стынет.
Меня  от   холода  и  бед  мирских  храня.

Не  счесть  морщин,  морщинок  не  разгладить.
Согбенной  временем,  не  выпрямить  спины.
И  всё  труднее  путь,  к  цветам  очередной  весны.
Всё  легче  осень,  будет  медью  листья  плавить.

Что, ж  мы  торопимся  так  жить.  Куда  бежим?
Ковш  неба  недопитый,  бросив  наземь.
А  мать  поднимет  и  отмыв  его  от  грязи.
Наполнит  вновь.  И  станет  полдень  голубы;м.

Достоин  я  ли,  чтоб  смотреть  в  её  глаза.
Подёрнутые,  вековою  дымкой,  серой.
Она  сидела  на  скамье,  тихонько  пела.
Травою  скошенною  пахло.  Собралась  гроза.