Я видел сон, как через месяц, часов в восемь.
Погожий вечер, может вторник, может, нет.
Златым дождём из чаши выплеснется осень.
На этот город, что я помню с детских лет.
И полувековые тополя, подхватят знамя.
Пришедшего, на смену лета сентябрю.
Забьётся на ветру, рябиновое пламя.
Раздув костёр в полнеба, алую зарю.
Но как легко и как свободно. Что же это?
Какое имя дать, творимому в душе.
Не знал, бумаги чистый лист в руке поэта.
Молчал и слог, застывший на карандаше.
Всё повторится. Но необъяснимым, странным.
Придёт. Невыученное жизнью, наизусть.
Тончайшим наслажденьем, Богом данным.
Осенняя, вольётся в сердце грусть…
Тончайшим наслажденьем. Богом данным..
© Copyright: Лёня Рыжов, 2019
Свидетельство о публикации №119010601532
Свидетельство о публикации №119010601532
Рецензии
