Тихо-тихо. День беззвучный,
И душа мертва, тупа,
И травы седые ручки
Видит солнце и луна.
Поле выстелено синим
Покрывалом до небес.
Воздух чистый, крупный, стылый
За одежду перелез.
И уже не до простора,
До его глухих краёв,
Не до праздных разговоров,
От которых стынет кровь.
Тянет к печке разогретой,
К самовару за столом,
Где ты можешь неодетым
Обживать уютный дом.
А январская погода
Пусть живёт сама собой.
Можно в гости ненадолго
Заходить к ней... в выходной.
В гости к природе
© Copyright: Валерий Тихомиров, 2019
Свидетельство о публикации №119010506651
Свидетельство о публикации №119010506651
Рецензии