Поэт всегда на грани смерти

Вот, наконец, настало лето,
Безумств и похоти пора,
Ждут с вожделением поэтов
По психбольницам доктора,

Жизнь у врачей — сплошная проза,
И им поэты даденЫ,
Как вожделенная заноза
В конце натруженной спины.

И чутким скальпелем блестящим
По свиткам серого ума
Врачи былое с предстоящим
Успешно вырежут весьма,

Сия циничная потеха
Из них не сделает врагов,
Ведь врач поэту — не помеха,
Как и отсутствие мозгов.

И нет того, что где-то было...
И нет того, что может быть...
Пытаться вылечить дебила-
Как по асфальту кролем плыть.

Но и среди врачей поэты
Есть, страшно думать, иногда.
Вот где конец приходит свету,
Вот где вселенская беда.

Они,себя забрызгав кровью
Неизлечимых рифмачей,
Идут с собачками, с любовью,
Гулять в спокойствии ночей.

Поэты мрут очередями
От водки, рифмы и луны,
Как должники- в позорной яме,
Во тьме подпольной чайханы.

Но доктора не унывают,
Им прописав здоровый сон,
В ночи со скальпелем шныряют,
Стихи читая в унисон.

И переполнены психушки,
Пока не выпадет снежок..
Поэт! Ты у врача на мушке!
Вокруг себя рисуй кружок!

Так что, врачи - еще не гибель,
А лишь напутственный девиз,
С каким поэт в прозрачном нимбе
Ползет наверх, спускаясь вниз.