Как ноты помирили кисть с пером

Поэт  с  художником  промеж  собою  спор,
Затеяли.  Мол,  чьё  искусство  выше?
Творенье  кисти,  обольщающее  взор,
Иль  плод  пера, который сердце  слышит.
Измучив  холст,  палитру  и  треножник,
Шедевр,  с  игрою  тени  и  цветов.
При  свете  солнца у окна, создал художник
Картину  приходящую  из  снов.
Поэт,  дитя  любви  и  полумрака,
Приятель  музы,  тонких  чувств   знаток.
В  ночь  заточил  перо  и  слог  заплакал,
Поющий,  одержимый  страстью  слог.
«Что ж,  полотно  твоё  и  правда  дивно –
-сказал  поэт – Но  друг! Прочти   мой  стих.
В  нём  всё  изящно,  всё  неповторимо,
Не  одолеют  твои  краски,  строк  моих!»
В  ответ  художник: «Да! Стихотворение
Твоё,  воистину  прекрасно  но  оно.
Бумаги  лист,  а  вот  моё  произведение,
Дорогостоящее  всё  же  полотно!»
«Выходит,  моя  рифма  писанина,
А  вся  поэзия,  мышиная  возня! –
- поэт  воскликнул – Коли  так, твоя картина.
Сказать,  обыкновенная  мазня!»
И  чувство  такта  потеряв,  в  волненьи  диком,
Всё  самолюбие  извергнув  из  души.
В  том  споре,  снизошли  они  до  крика,
Не  зная  как  вопрос  свой  разрешить.
И  тут  пришёл  на  помощь  музыкант,
Здесь  краткую  я  завершаю  повесть.
Он  им  сказал: «Раз  БОГ вам  дал  талант,
Писать  и  рисовать,  ИМЕЙТЕ  СОВЕСТЬ!»
И  за  рояль  усевшись,  тихо  заиграл,
Не  претендуя  на  ступеньку  пьедестала.
Стоял  художник  рот  открыв,  поэт  стоял,
В  немом  восторге.  Им  обоим  стыдно  стало.