Бабочка сознания

                Лети отсюда, белый мотылек.
                Я жизнь тебе оставил. Это почесть
                и знак того, что путь твой недалек.
               
                Иосиф Бродский.


летела бабочка в огонь,
летела тупо,
за ней летел крылатый конь
из Гваделупы,

он так хотел её спасти
от глупой смерти,
но тупо бабочка летит
письмом в конверте,

её молили тополя
остановиться,
и отгоняли от огня
шальные птицы,

в неё стреляли пацаны
из самострелов,
но, вырвав стрелы из спины,
она летела,

с победной песней на устах,
расправив знамя,
она, наивностью чиста,
летела в пламя,

огонь метался и дрожал
от предвкушенья,
а сзади конь на свет рожал
стихотворенье,

курил на западе восход
сырое солнце,
скакал усталый бегемот
вокруг болотца,

ей попадались на пути
дубы и ели,
лети же, бабочка, лети,
быстрей метели,

Валерий Чкалов твой кумир,
Гагарин тоже,
ты облетела целый мир
с нахальной рожей,

ты увернулась от всего,
что попыталось
тебя оставить без того,
чем всем мечталось,

что о тебе ни говорят —
сплошные враки,
об этом мне шепнул Сократ
в античном мраке,

в тебя долбился снегопад
и профиль портил,
ты понимала всё подряд,
как Аристотель,

ты пронесла мою любовь
сквозь все преграды,
ты пронесла её бы вновь
(оно мне надо?)

и вот пришёл конец пути,
конец страданьям,
лети же, бабочка, лети —
к самопознанью.