Я не хотел писать про книжки...

/из записок таксиста/

Я не хотел писать про книжки:
И так твержу весь день с утра,
Что знаний не бывает лишку
Как солнца, неба и добра.
Но вот сегодня на вокзале
Ко мне уселся гражданин
И заявил в крутом запале,
Что он пока не важный чин,
Но понимает в воспитании
Хоть человека, хоть кого
И может даже на собрании
Чихвостить Буша самого,
Да и любого, кто там главный
У них сегодня президент:
- От книжек же, товарищ славный,
Уволь! Минутки лишней нет…
Ведь деревенский! Ребятишек
Побольше, чем у беса рож,
А лягу спать, так только слышу
Их вечный топот и галдёж
- Ну как же так? – я удивился. –
У деревне люди – будь здоров!
В деревне вон Шукшин родился,
Рассказы сочинял Белов…
Смотри смелее, много дальше,
Башкою выше забирай! –
Но пассажир без всякой фальши
Послал меня, отнюдь, не в рай!
И выскочил у банка «Лето»,
Держа бумаги, словно меч,
Так матюгнув его при этом,
Что я на миг утратил речь.