Который день метет метель, сугробы тают,
И падает на кафель тень, от твоей талии.
Твой голос, как юный январь,
Тихий и нежный,
А снег ложится словно шаль
К нам на одежды.
Он тает с первым шагом в дом,
Стекая струйкой,
Метель играет за окном,
На тонких струнках.
В твоих глазах горит июль,
Воспламеняя
Пастель и серебристый тюль.
И прожигая
Действительности тонкий флёр,
Роняет искры,
Искра жива, а пепел мертв,
Да, смерть так близко.
Метель метет, тлеют дрова
в камине,
Снегов идет с небес гурьба
Кочует мимо,
Мимо домов и фонарей,
Аптек и улиц,
Он посвящает стихи ей,
Он- Петербуржец.
С улыбкой смотришь ты в окно,
На спящий город,
А ночь, как звездное панно,
Блестит за шторой.
И бесконечен этот миг,
И очень краток,
Ты смотришь в ночь, как будто в мир
Полный загадок...
Пепел
© Copyright: Черноскутова Рената, 2019
Свидетельство о публикации №119010502494
Свидетельство о публикации №119010502494
Рецензии