Коплю на старость рухлядь слов,
монтёр измученный нарзаном,
что бьет источником из снов.
Адепт угара в царстве пьяном.
Угробил вечно вещий сон
подтекст чарующих метафор:
слова, слова – в них стон и звон,
чтоб всласть – присыпкой – липкий сахар.
И все бы вроде ничего:
какая жизнь – такие песни -
с крутым замесом, но легко
приходят в срок и мрут, хоть тресни.
Не жаль усопших - формы жаль,
в которой, верилось, начинка
и есть искомый тот грааль.
А он фальшив, как «волчья квинта».
Имей семь пядей ты во лбу,
звезда, звезда в тумане манит.
Она видна, как наяву,
но знаю: вещий сон обманет -
подаст сакральных голубей
на жертвенный алтарь Эвтерпы.
И как же быть с мечтой моей?
Желал гармоний - выел нервы.
Но также знаю: есть во сне
другая область – нежно-синий
узор она подарит мне:
по виду – гжель, а может, – иней…
Коплю на старость рухлядь слов
© Copyright: Олесь Григ, 2019
Свидетельство о публикации №119010501150
Свидетельство о публикации №119010501150
Рецензии