В таро, повешенный, качается на столбе,
Свеча почти стлела, на чёрном столе.
В зеркалах отражение , ангелов смерти.
В чёрном одеянии все, не поможет икона,
Сегодня лучше не издавать-
Ни звука, ни скрипа, ни стона.
По стенам, комнаты гуляет тьма,
Развлекается нагло, пока в душе кутерьма.
Моя пора, пришла, ненастной порой,
И этот зной, не помеха, ведь я не живой.
Я песчинка огромной вселенной.
Меня возможно даже не видели.
И где теперь все эти-прародители?
Просто вы, сжигаете, хороните,
И твердите, что это проделки Творца.
Повешенный, качается на столбе
© Copyright: Вадим Свиридов, 2019
Свидетельство о публикации №119010408293
Свидетельство о публикации №119010408293
Рецензии