Нерест

Какая морока – узнать свои сроки,
Но тщетно – не остановить!
Кричи не кричи уж, лощавый ты кижуч…
К истокам! Назад глупо плыть.

Нет хуже порока – родиться пророком,
И видеть все судьбы во сне,
Как будто – дорога, река и пороги,
А море теплей по весне!

Пусть все очевидно – прозрачно и видно,
Позволь, мы отмыли всю боль!
И все рукоплещут, а звуки - затрещин,
А соль… ну зачем еще соль!

Тебе-то все ясно – горбатый и красный,
В ободранных, в хлам, плавниках –
Да, был ты пророком, прошел все пороги
И знаешь все наверняка –

Лишь трое из сотни вернулись сегодня –
Ползти, продолжать этот род,
Вернуться и сгинуть, и речку покинуть,
А, может быть, наоборот –

Остаться до срока с глазами пророка,
С глазами, что видят с небес,
Пророчества – ересь, а жизнь – это нерест,
А кто-то икру эту ест.

Заблудшие души  - чавычи, горбуши,
Мы стаей к протокам плывем,
И по перекатам взлетаем, ребята!
Блеснув хоть на миг, да вдвоем.

         4 января 19 года,  Мельничный ручей