Поэтом, мне, увы не быть... Размышления...

Все люди разныe, вообще-то,
И цифры ж делят: чёт – не чёт,
Одних мы так зовём – Поэты,
Других попроще – рифмоплёт.

Я – не Поэт, скажу Вам честно,
Масштаб, пока, совсем не тот,
Внимаю Музе – расчудесной,
Что нити строчек, буквой шьёт.

Слагаю рифмой буквы в ленты,
Стараясь, гладь их, сохранить,
Но вот, встречаются моменты,
Когда слова, спешат чудить:

То рифма встанет – кривовато,
То слог – в размеры не попал,
То смысла, как-то – маловато,
То мозг, молоть слова – устал.

Тогда кручусь – скрипит сидушка,
Не прёт, не лезет – хоть убей,
Как там у Пушкина – «Где кружка?»,
Чтоб сердцу стало – веселей.

Бывает, прёт, не там, где надо –
Стоишь в трамвае, боже ж мой,
Пришла беда, пришла – засада,
В мозг лезут строчка за строкой.

Как записать? Ведь рифму – жалко,
Уйдёт – попробуй вновь поймать,
Сбежит - так не загонишь палкой,
Когда умчит, чтоб погулять.

А вот Поэт – другое ж дело,
За стол уселся – рифмы в ряд,
Как строй солдатиков, умело,
По стойке, смирненько, стоят.

И Муза – боевой товарищ,
Строчит, как мощный пулемёт:
Идей – вовек не переваришь,
А мыслей – водка не зальёт.

Поэт – звучит вообще-то круто,
Он – рифмы Бог, страны – лицо,
Творит в любую, он, минуту,
Что ж рифмоплёт? Так – баловство.

Напишем то, напишем – это,
Про лес, про снег и про мороз,
Про звездный дождь и свежий ветер,
Что в душу, благодать принёс.

Хоть рифмоплёт я, а не Гений,
Пусть дарит радость Вам мой слог,
Чтоб мог, затем, сказать на Небе –
Господь – я сделал, всё что смог.