В лохмотьях сплошь густых и белых

Декабрь, что тайный меценат,
Cнежит на горб былых столетий…
Не потому ль беспутный ветер
Во всех напастях виноват,
Что зубоскалит во дворах,
Устав от вздорной ахинеи
Домов втянувших глубже шеи,
И постояльцев в тех домах,
В чьих окнах сумерек свинцов,
Где в лиц безумной круговерти
Мне вас зашёптывать от смерти,
Не ваше разглядев лицо...
Не ваше распознав житье,
За грубым контуром квадрата…
Я вас любить была бы рада,
Избыв старьевщику хламье.

Припав к рукам горячим лбом,
Забывшись в обморочном круге,
Любить когда шальные вьюги
Завоют в приступе дурном,
И чадной лампой свет луны
На нет сольется в сумрак ночи,
Чьи очертания не прочны,
Как будто вмиг искушены
И навсегда погребены
Под саван сплошь обледенелый;
И двор, и дом оторопелый,
И голый край самой луны...

Но утро выправит огрех,
Изъяны выпестуют пальцы,
И разбредутся постояльцы
Брать штурмом непролазный снег.
А мне средь них вас различить,
В лохмотьях сплошь густых и белых,
Я к вам настолько прикипела,
Что не посмею не любить…