Всё сгнило и рассыпалось на части.
Одна лишь плесень, никакого мёда.
В моём романе не хватило страсти,
Да и сюжета, при таком подходе.
А я бы танцевал, возможно, буги.
Возможно, я любил бы без оглядки.
В итоге – просто бегаю по кругу,
Да только об асфальт стираю пятки.
А Солнце светит так же непрерывно,
И ветер не меняет направлений.
Давно уже не больно, не обидно.
Ну кто же этот всевеликий гений?!
Есть порошок для чистки, есть для носа.
Есть дождь для луж, а есть для удовольствий.
Я наливаю ванну купороса,
И край так быстро оказался скользким.
Но тело исковеркано под прессом:
Не отличить теперь ни зад, ни перед.
Всё замышлялось ради интереса.
Я ключ сломал. Никто теперь не склеит.
3.01.2019 г.
Успение
© Copyright: Павел Шалимов, 2019
Свидетельство о публикации №119010308005
Свидетельство о публикации №119010308005
Рецензии