Бог глядит на нас

С трёх ночи до пяти вот написалось.
Толь ангелом, толь бесом диктовалось -
Рождённое сие не мной одним.
А отвечать придётся-то не им,
А мне.
           Пусть будет то, что заслужил:
Не как хочу, а как на свете жил.
Мне, то есть по-любому, будет слава.
Худая ли, хорошая ли, Авва?
Но то, что получилось, - не забава...

Теперь у нас всё реже солнце светит.
Бог знает где теперь гнездятся дети,
И внуков к нам привозят раз в полгода
В деревню, где почти что нет народа.
А внукам без народа скукотища
(Конечно, это нам - была бы пища,
Погода, чтоб не сильно простудиться,
Да церковь, где всем миром помолиться),
Такая жизнь внучатам не годится...

А нам в их годы как ещё годилась! -
Пятнадцать нас у мамки народилось,
Да выжили не все: осталось восемь.
Работали. - Здоровые, как лоси!
Здоровые откуда? - От природы!
Вокруг костров водили хороводы,
И пламя тех костров не угасало,
Из крайности нас в крайность не бросало:
Вся молодёжь играла и плясала
Под дудки, под заслонки, под гармошки,
И за столом мелькали только ложки
Над тазиком, по-вашему, с окрошкой!

У нас же называлось это тюрей...
Всё выдрано с корнями было бурей.
Какой? Когда? - Ответит пусть, кто выше.
А Он ответит... только не услышим.
Мы вверх уже почти что не летаем.
Кап-кап, кап-кап - вы слышите, мы таем.
Ну, а пока стареем да болеем,
То разве что подсказывать умеем
И рады бы, да кто нас будет слушать.
МЫ ЗНАЕМ, ЕСЛИ СТАРОЕ РАЗРУШИТЬ,
ТО НОВОЕ РАЗРУШИТСЯ В ДВА СЧЁТА - 
ВОТ ЭТОГО НАМ СИЛЬНО НЕОХОТА.
К ХОРОШЕМУ ХУДОЕ НЕ ПРИВЬЁТСЯ,
ЗАСОХНЕТ ДА САМО И ОТОРВЁТСЯ.
Выдумываем всё да проверяем
Проверенное -
                время зря теряем, 
Которого потеряно и так...
Хи-хи, ха-ха, а дело-то - табак,
Не добрым это новое чревато,
Всё хреном зарастёт у нас когда-то.
А если и до хрена дела мало,
То будет степь - уже лесов не стало.
Пора бы внукам дедово внимать:
Земля нам, по большому счёту,- мать.
Так в чём же дело? -
                Каждый и внемлИ,
Что все мы дети матери-земли.

Не думайте, не всё у нас так плохо:
Вот огород, на нём цветёт картоха.
Дождёмся ли мы только урожая?
Кому своя земля теперь - чужая,
Тому чужая и не приболела -
Ни до какой тому, увы, нет дела.
Тогда зачем и нам оно, всё это?!
Ещё один припев - и песня спета.
Приблизились мы к самому порожку,
Придётся прибираться понемножку -
Присядем по-старинке на дорожку...

Вот так живём: ни тут - ни там, а между.
Хотел стихи закончить я надеждой,
Но, думаю, что это несерьёзно...

А БОГ ГЛЯДИТ НА НАС ОТТУДА ГРОЗНО!

          _____________
                P.S.

Горазды лезть с указками к поэтам.
Мне говорят: упадничество в этом.
Не возражу: упадничество, да -
Вы хорошо живёте, господа.

Не надо затыкать поэтам рот
Вопросами: "А вам кто не даёт?"
Во-первых, вы же нам и не даёте,
А во-вторых, грешно -
                как вы живёте.

И более того скажу, "князья":
Жить, как живёте вы, совсем нельзя.
Одно вот только странно как-то тут:
Нельзя, ядрёна корень, а живут.

Живут, ядрёна корень, но не вечно -
НА ЭТОМ свете всё для всех конечно.
Но кто жил пОтом, отдохнёт потОм,
А кто-то будет париться НА ТОМ...