Елена

Вражье войско встало у твердыни,
Корабли оставив за спиной.
Воины о женщине твердили
И не собирались плыть домой.

Тьма народа за нее сражалась
И сгорала в пламени войны,
А она над схваткой оставалась
С липким ощущением вины.

Каждый умиравший под столицей,
Будь то воин Трои или грек,
Проклинал спартанскую царицу
За ее измену и побег.

Что героям до её страданий,
Если меч с мечом вступили в спор.
И она сносила без рыданий
Грубости, упреки и позор.

А толпа на улице шипела:
«В сытой неге дни её текут.
Ест на серебре, как прежде ела.
Всё одно ей – в Спарте или тут».

Может, так и есть на самом деле…
Муж – владыка крепостей и нив.
Был он грозен в битвах и в постели,
Был он вечно хмур и молчалив.

Пахло от него железом, дымом,
Потными служанками, вином…
И казалось – жизнь проходит мимо,
И хотелось думать об ином.

А Парис, вины её виновник, –
Весел, юн, смазлив и трусоват, -
Похититель и ее любовник,
Разве он не меньше виноват?

Но молва одну её судила,
Словно всем она первейший враг,
Шило променявшая на мыло,
Медный грош на ломаный пятак.

Ей остаться б в Спарте благородной,
Плакать ночью, веселиться днем,
Но она хотела быть свободной
В небогатом выборе своем.