В книгах не написаны правила чистки звёзд,

В книгах не написаны правила чистки звёзд,
Тех, что рассыпаны по небу, демонами  хаотичным движением.
Что делает человек в период ненужных ему невзгод?
Он звёзды считает, в поисках определенного вдохновения.

Что нас делает для себя необыкновенными?
Любовь мамы и это одна из первых истин.
Ее советы, рассказы становятся для обсуждения неприкосновенными,
Как для художника- руки, а не вовсе в банке замоченные  кисти...

Новый день , как новый путь к познанию мира,
К познанию мира собственных реакций .
Если хочется, художник слепет бюст себя, как кумира,
Не слушая совершенно сухих, чужих аннотаций...

И мелкая мошка ему не помешает,
Придумать нечто экстрактом сарказма подмыленное...
То, настроение, что у костра невидимо сгорает,
Словно нога у Буратино отпиленная.

 Покой в душе сохранять трудно ли сохранить?
Как банку консервированных огурцов на черный день...
Счастье... Его человек способен распилить,
И подавать на ужин по частям, не имея тень.

Человек в тени опаснее вдвойне, не так ли?
А тот в глазах отражается, менее как полагается...
Написать на песке стих босыми ногами
Трудно... Ведь он дуновением ветра тут же стерается.